Canto a la América Latina

Uno de los mejores poemas que ha escrito mi papá. Excelente para recitarse ahora que estamos celebrando el bicentenario de la independencia. Un posible proyecto para realizar una video producción.

Disfrútenlo...

“CANTO A LA AMÉRICA LATINA”

América de hoy, de fuego y de mañana;

América incrustada como ave en mis manos;

mujer de mar y bosque, de cielo y de montaña;

te enredas en la sangre, te escondes en mi llanto,

y en límpida amalgama de lágrima y palabra,

América, te invoco; América, ¡ te canto !.

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Te miraron de lejos los vientos del oriente,

y al continente triste, oriundo de la noche,

llevaron tu belleza de cántaros y Dioses;

tu risa inmaculada de cristalinas venas,

tu voz de sortilegio, de trino y de metales,

de bulliciosas selvas y de riquezas tiernas...

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Y aquel hispano rico de sueños y ambiciones,

ferviente enamorado del mar desconocido,

se lanza a conquistarte, se viene en legiones

de cirios navegantes, de acero y de corceles;

y surcan el océano la magia de los hombres

que las leyendas rezan en voz de sacerdotes...

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Te miraron desnuda los ojos invasores,

y tu cuerpo de virgen, de olor a madreselva

los fascinó, y entonces, robaron tus amores

y te envolvieron toda en besos de arcabuces,

de espaldas y cadenas; te mancilló en la lumbre

dejándote preñada de lengua y de costumbres.

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Sobre el cuerpo caído de la raza cobriza

se fundieron el fuego y la sangre mestiza;

y entonces en el viento surgiste inmaculada

con nuevas vestimentas de furia engalanada;

cual Venus misteriosa de magia cristalina

naciste para el tiempo ¡ América Latina !.

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En la espalda de tus hijos estallaron latigazos;

las cadenas humillaron, sometieron a los brazos

de los ídolos de barro, de los Dioses milenarios;

les clavaron en el vientre crucifijos y rosarios;

mantuvieron de tu arcilla muchos sueños sometidos

en el rojo de tu sangre y en el sudor de tres siglos...

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Pero el llanto de tu vientre masacrado, dolorido,

se escuchó en una campana “como fénix mal herido”,

y las voces de Cuauhtémoc, de Atahualpa, de Lautaro,

se encendieron en el valle, en el risco y en el viento;

y tus pueblos se levantan, dando en pago a la violencia

aquel grito constelado: ¡ Libertad, Independencia !

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En un coro de titanes se levantan los fusiles,

las espadas, los puñales, los ideales tan febriles;

la ceniza amenazante de los puños que se enredan

en el bronce fraticida, de los cuerpos que se entregan

en Dolores con Hidalgo, en la voz de una campana;

o en el sueño de Bolívar de la patria Americana...

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En los campos de batalla, como en épica elegía

los cadáveres rodaban envueltos en poesía,

como una lluvia de estrellas en el azul universo

era Martí que luchaba con el hierro o con el verso;

Sucre en su furia invocaba a la patria sin confín,

conjugándose en el tiempo con José de San Martín.

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En la noche del imperio de una Europa agonizante,

surge Juárez en la historia como estrella fulgurante...

Pasa el tiempo, y en el surco, la semilla libertaria

se vuelve fruto en Zapata, y sus luchas incendiarias

prenden la chispa en la sangre, muestran la luz y el camino

que todos los héroes buscan, como lo buscó Sandino.

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América de sangre hispana, enredadera en la historia,

eres como Minerva al tiempo, toda luz y toda gloria;

paisajes en flor abiertos del Bravo a la Patagonia;

constelación de volcanes que en trágica ceremonia

se visten de blanco y cóndor, y cual yelmo misterioso

se convierten en guardianes de tu pasado glorioso.

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América latina de hoy, te repites en los siglos;

se disfrazan los imperios; no son espada y escudos

ni corceles, ni fusiles, ni cadenas materiales,

ni el látigo con su furia los causantes de tus males;

es un tirano vestido de traición y de cinismo

que te destroza las venas, lo llaman ¡ Imperialismo !

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Chacal que muerde en silencio, metamórfico gusano,

vampiro industrializado que te revienta las manos;

sierpe con voz de progreso revolcada en tu martirio,

hiena moderna y salvaje que en su hambre y su delirio

te devora las entrañas, envilece tu figura,

convirtiendo tus riquezas en guiñapos y basura.

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Se reparten a tus pueblos y devoran tu pasado

caen las águilas violadas, cae el cóndor mancillado,

tus recursos naturales los convierten en harapos;

de tus hijos la sonrisa la mutilan en pedazos,

la convierten en comercio del traidor o mercenario,

y te vuelven a enterrar en el vientre los rosarios…

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Compran leyes y gobiernos, ponen juntas militares,

clavan colmillo y miseria en tus venas arteriales;

y se atragantan en cobre o en petróleo americano,

en las frutas del Caribe o el estaño Boliviano,

en las selvas Brasileñas o en las pampas Argentinas,

o en los brazos de los pueblos de la América Latina.

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No puedo callar tu angustia, patria cruelmente azotada

por los bastardos imperios que te tienen humillada,

no puede callar mi canto el dolor diseminado

que se me atora en el alma y en clamor desesperado

quiero gritar a tus hijos con violencia y alegría,

hermanos americanos ¡Rebeldía, Rebeldía ...!

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No más cárceles ni hambres, ni rodillas en el suelo,

no más míseras posilgas ni dolores sin consuelo,

no más chiquillos descalzos ni manos esclavizadas,

no más bestiales trabajos ni penas enmascaradas,

no más lágrimas ahogadas en el temor al tirano,

¡ levantemos la esperanza con un sueño entre las manos !

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-

Destruyamos las fronteras de la patria americana,

elevemos nuestra frente al temblor de una campana

que de lejos resucita a encender nuestros anhelos

de reventar en el alma como tormenta en los cielos

aquel sueño que se entrega como en volcán o torrente,

de ser mil puños que luchan,

¡ DE SER UN PUEBLO QUE VENCE !

-

José Encarnación Alfaro Cázares.

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Arena y Sangre

Por: Dracodystopia

Fidel jamás se había sentido tan emocionado; por fin ya estaba todo listo. Admiro las coloridas costuras y las relucientes lentejuelas que decoraban el traje que estrenaría al día siguiente. Mañana sería el día en que debutaría, como muchos otros jóvenes lo han hecho. Sin embargo Fidel no era cualquier joven. Él era el miembro más joven de una de las familias con más antigüedad dentro de esta tradición. Se sabía inclusive, que sus ancestros fueron de los primeros toreros. De aquellos tiempos en que el torero andaba a caballo, mientras que el torero a pie carecía de importancia. Claro, con el tiempo muchas cosas cambiaron y los papeles de importancia se invirtieron. Fidel conocía esta historia muy bien. También sabía que a lo largo de la historia, y a pesar de todos los cambios, su familia siempre destacó en este arte. Recordó a su padre y a su abuelo, grandes leyendas de la fiesta brava. Ahora era su turno y el honor de su familia descansaba en sus hombros. Aunque la emoción y el nerviosismo le espantaban el sueño, tenía que dormir y descansar. Merendó ligero, un vaso de leche y un pan dulce y se preparó para dormir. Parado junto a su cama lanzó una última mirada a su alrededor como para cerciorarse que no faltara nada y que todo estuviera listo para cuando despertara. Se acostó y antes de cerrar los ojos observó una vez más el reluciente traje colgado en la pared, justo frente a su cama. Después, con una sonrisa en el rostro, durmió.

Un chorro de agua helada lo despertó. Asustado y confundido trataba de comprender en donde se encontraba. Miró a su alrededor y solo vio sombras en un cuarto oscuro. Se le hizo extraño encontrarse con las manos en el piso, y cuando intentó ponerse de pie, no pudo. Nervioso miró sus manos y lo que vio le heló la sangre. En el lugar donde antes se encontraban los dedos de sus manos, ahora veía dos patas con pezuñas. Se miró el cuerpo y notó que estaba cubierto de pelo. Desesperado trató de buscar algo donde verse. A lado de él, encontró una cubeta de agua. Al reflejarse, sintió un escalofrío que le erizó la piel de todo el cuerpo. Lo que veía en el reflejo del agua, no era su rostro. Sus ojos eran grandes y obscuros, su nariz húmeda y chata. De de su cabeza salían dos protuberancias que terminaban en punta. Trató de gritar, pero de su boca solo salían mugidos desesperados. En medio de la confusión y el horror se preguntaba qué rayos estaba pasando. Todo era tan real.

De pronto unas figuras humanas se abalanzaron sobre él. Quiso poner resistencia, pero lo inmovilizaron. Sus ojos miraban con desesperación a todos lados, sin poder distinguir en la oscuridad a sus opresores. Uno de ellos le introdujo lo que parecía ser periódico o algún tipo de papel en la nariz, impidiendo que respirara bien. Mientras jadeaba desesperado, lo empujaron a un cuarto más chico, en el cual había una puerta frente a el, por donde pequeños rayos de luz penetraban al interior. Afuera, el sonido de gritos y aplausos estalló súbitamente. Estaba nervioso y asustado.

De repente la puerta se abrió, dejando entrar la luz de golpe, deslumbrándolo. Casi sin poder ver salió corriendo reaccionando al golpe que alguien le propinó en el trasero. Al salir, los gritos y aplausos de la gente aumentaron. Cuando sus ojos lograron acostumbrarse a la luz, miro a su alrededor desorientado. Después de unos segundos comprendió donde estaba. Era un lugar que conocía muy bien: la plaza de toros. Sin embargo no se encontraba en la situación a la que estaba acostumbrado. Levantó la mirada y supo que aquel hombre que se encontraba frente a él, mirándolo, era su verdugo. Una angustia terrible invadió su cuerpo, sabía lo que le esperaba y lo sabía muy bien. Trató de convencerse de que sólo era su imaginación, un sueño, pero no podía, todo era muy real.

Estaba nervioso, sus extremidades estaban paralizadas y no sabía que hacer. Después vio que el torero agitaba su roja capa. Sin poder explicarse por qué, Fidel sintió una ira incontenible dentro de sí. Sintió como si aquel individuo se burlara de él e involuntariamente sus patas comenzaron a moverse abalanzándose sobre él. El torero lo evadía una y otra vez y cada vez iba acompañada de un -“¡Ole!”- exclamado por la eufórica multitud. No pasó mucho tiempo antes de que Fidel se cansara, más que nada por el papel que le impedía respirar por la nariz, haciéndolo tragar aire, inflándole la panza y haciéndolo babear constantemente. En una ocasión estuvo a punto de embestir al torero, sin embargo el sonido del clarinete indicaba que se tenía que continuar con el siguiente paso del “ritual sangriento.”

En un instante Fidel se vio rodeado por dos jinetes. Cuando menos lo esperaba lo embistieron y sus largas lanzas le atravesaron el lomo. Las punzadas de dolor que sintió, le llenaron el cuerpo de adrenalina. Trató de atacar a los caballos, pero una gruesa cobija los protegía. –Cobardes- pensó Fidel. Y no solo el, también la multitud que chiflando y gritando exigía la retirada de los jinetes. Fidel sabía que esto no era por lástima hacia el, al contrario. La gente siempre había pensado que la forma en la que estos jinetes atacaban no tenía chiste. Ya que lo hirieron lo suficiente y ante el sonido del clarinete, los jinetes lo dejaron en paz. Al ver que los jinetes se alejaban dejándolo mal herido, sabía que esto aún no acababa y que el dolor apenas comenzaba.

Como hienas acechando a un animal herido, Fidel vio como unos hombres se acercaban a él. Tres individuos, luciendo un llamativo traje, cada uno de ellos cargando en cada mano una banderilla. Fidel, ya sin nada de cordura humana arremetía en contra de quien se le ponía enfrente, pero siempre lograron esquivarlo. El dolor y la falta de aire hacían torpes sus movimientos. Se abalanzó contra uno de ellos, tratando de acertarle un golpe. Cuando creía tenerlo, este lo esquivó y Fidel sintió como las puntas afiladas de las banderillas se clavaban en su espalda. Se repitió lo mismo otras tres veces. Hasta que seis de estos instrumentos de dolor colgaron de su espalda. A cada movimiento que hacía, las banderillas se tambaleaban.

De la espalda de Fidel, emanaban chorros de sangre como agua de una fuente; el dolor de las banderillas incrustadas en su piel y desgarrándola era insoportable. Trató de sacudírselas, pero era inútil, y el lo sabía. Hace mucho que dejó de babear, ahora saboreaba el sabor a oxidado que produce la sangre. Fidel estaba desesperado, jamás se había sentido tan impotente y jamás había tenido que soportar tanto dolor. Miraba hacia todos lados tratando de buscar ayuda. Gritaba por auxilio, pero de nuevo lo único que salía de su hocico eran mugidos ahogados. Quería llorar, sentía miedo, no sabía que hacer.

Al poco rato de la partida de los banderilleros, Fidel vio venir al torero con su capa roja de nuevo. Como sostenía la capa parecía que escondía algo; Fidel sabía muy bien qué era. En un instante, el dolor, la desesperación y la tristeza se convirtieron en ira y coraje. En un último arrojo de bravura y valentía, embistió contra el torero, depositando en ese ataque toda la energía y coraje que le quedaban. Sólo sintió como el frío acero penetraba en su interior destrozándole el corazón. En un instante sus piernas y el resto de su cuerpo perdieron fuerza y se desplomó casi sin vida. Agonizaba, desangrándose en la arena. Sus ojos ya no podían enfocar bien y solo distinguía la figura difusa del torero, festejando y recibiendo alabanzas de la gente. Veía llover rosas, pero ninguna era para él. Su cuerpo no resistía más el dolor de sus heridas, que desde hace rato punzaban como una sola. Fidel yacía en el suelo, muriendo, con el corazón roto.

El morboso y enfermo grito de la gente le aplaudió al puntillero, cuando hizo su aparición cual cobarde que espera a que el enemigo este en el suelo para pisotearlo. Fidel no lo veía, pues se colocó detrás de él, pero sabía quién era y que en su mano estaba el arma que le daría el golpe de gracia. Al sentir como penetraba en su nuca y sintiendo cómo se llenaba su cabeza con sangre, Fidel exhaló. Una parvada de pañuelos blancos parecía despedirle. Su cuerpo producía movimientos espasmódicos. Fidel sólo oía los gritos de la gente, los chiflidos, los aplausos y las carcajadas de alegría del torero mientras festejaban su proeza. Cansado y sintiendo como su corazón dejaba de latir, cómo el intenso dolor que sentía iba desapareciendo… se rindió, solo cerró los ojos y…Despertó.

Asustado, se incorporó y miró a su alrededor. Se encontraba en su cama. Todo había sido un sueño, un terrible sueño. Todo su cuerpo estaba empapado y una pequeña gota de sudor que escurrió por su espalda lo hizo temblar. Su respiración era agitada y temblorosa. Lágrimas de susto corrían por sus ojos. De repente, la cara de Fidel se tornó seria. Miró hacia la pared de enfrente donde su traje de torero estaba colgado y frunció el ceño como mirando a un enemigo. Por primera vez en su vida, al mirar ese traje, no vio en él reflejado el heroísmo, la valentía, el coraje, ni el honor. Sintió vergüenza de su familia, sintió vergüenza de si mismo. Sus ojos aún tenían lágrimas, pero ahora eran de coraje. Después de años entendió y vio ese traje de manera diferente. Lo vio como lo que realmente es: “El traje de payaso de un asesino sádico y cobarde.”

Controversia Infantil

Controversia Infantil
Por: José Encarnación Alfaro Cázares

Hacía días que el buen amigo Alfredo me había sugerido escribiera algo alusivo a las fiestas decembrinas…

Hubiera querido que las palabras brotaran danzarinas como en fuente de cristal y fluyeran a través de mi pluma, para que la tinta disfrazara de alegorías y confetis las ideas, adornando y tejiendo con serpentina las frases, y plasmaran en el papel de manera eufórica los cuadros de amor y felicidad que año con año nos presenta el comercio de la ciudad.

Pero aquella tarde mientras contemplaba como el sol manchaba en vino los blancos algodones sobre el terciopelo azul que adorna el infinito; unas voces infantiles atrajeron mi atención…

Era Pedrito, el hijo de la vecina, un niño de siete años de edad; a quien sus padres han moldeado en porcelana y fantasía, acostumbrándolo a una vida sin preocupaciones y rodeado por sus caprichos, incubando amorosamente en la fertilidad de su pequeña alma, las semillas de la vanidad y el egoísmo. Vestido de un bonito pantalón azul, sweater de lana blanco que le cubría hasta el cuello, zapatitos negros muy brillantes y su pelo rubio muy bien peinado; discutía con otros dos chiquillos; era un bolerito de aproximadamente nueve años, cara de regaño salpicada de noche, ojos de picardía, pelo de espiga agitada por el viento, dos curiosos ventanales adornaban su dentadura; vestía un lastimado pantalón que le llegaba arriba de los tobillos y una avergonzada camisa color aceituna.

Lo acompañaba otro niño como de cinco años, ¡que lindo chiquitín! Parecía que en su redonda carita, alguna rosa traviesa hubiese pegado dos pétalos para adornar sus mejillas; ojos grandes y expresivos que destellaban la inocencia de su edad; un sucio pantalón corto dejaba lucir sus delgadas piernas y la desnudez de sus pies; un sweater que el tiempo había encogido para que el viento besara su hinchadita pancita.

Me acerqué para escucharlos mejor, al tiempo en que Pedrito decía en tono despectivo:

--Al cabo que Santocóls no les va a traer nada porque andan bien cochinos.


--Ve el vato…todavía cree en Santoclós ¡pinchi viejo gordo, ni existe! –Contesto el mayor de los niños. Pedrito abriendo grandes los ojos, le grito enojado:


--Si existe, en la mañana mi papi me llevó al centro a verlo y me dijo que nada más a los niños buenos les va a traer juguetes y a los mugrosos y a los que dicen malas palabras no les va a traer nada.


--Tas loco guey, es un vato disfrazado que se pone una almohada en la panza.

--Tu estás loco, chamaco cochino; si existe y no les va a traer nada; a mi si porque yo no me ensucio ni digo malas palabras, contestó Pedrito en un tono de indignación.

En eso, la voz de una señora interrumpió el diálogo.


--Ey tú, chamaco, bolero, ven para que me hagas un mandado.
A lo que el muchacho respondió corriendo hacia el lugar donde lo llamaron.


--Tu espérame aquí, grito al chiquillo que lo acompañaba, dejándolo con Pedrito…

¡Que cuadro! El viento soplaba como serpiente, y los árboles respondían con susurros a sus frías caricias. Pedrito simbolizando el jardín de la niñez, donde la felicidad da calor a sus tiernos ensueños y el jardinero de las fantasías los mima y les da regalos.

Y el otro chiquitín, linda flor que no vive la primavera de su existencia, porque al nacer lo recibió en brazos el infortunio y la vida lo enfermo de ese cáncer que se llama necesidad, que oculta a su tierna alma el calor de la alegría navideña, el juguete regalado, la caricia recibida, el abrigo, la comida; y porque los niños de su clase, sólo están acostumbrados a recibir malos tratos de otros niños que consideran a los amiguitos de la calle como cosas despreciables y no como a pequeñas almas heridas por las flechas de la desventura.

Ahí estaban, uno frente del otro, mirándose como extraños. Pedrito rompió el silencio:

--Oye tú, ¿y a ti qué te va a traer Santoclós?


--No se-- contesto una cándida vocecilla --¿y a ti?


--A mi me va a traer una bicicleta, un trenecito, una pelota, unas pistolas, un avión, un carro de carreras y otras cosas que le pedí en la carta que le llevó mi papá.


El más pequeño, con su boquita abierta, miraba a Pedrito como queriendo consumir cada palabra, cada sueño del niño.


--Pero dice Pancho que Santoclós no existe.


--Si existe, -le gritó Pedrito-, es que Santoclós no le trae nada a el porque dice malas palabras; pero si te portas bien, si te trae regalos, nada mas que para que llegue a tu casa, deben tener un arbolito de navidad con muchas lucecitas, y colgar el calcetín más limpio en la chimenea; yo ya puse el mío…


Los ojos del chiquitín se entristecieron, fijó su mirada en el piso con una mirada en la que descubrí la amargura de una lágrima y la infinita tristeza de los pobres; tal vez porque recordó que en su casa no hay arbolito de navidad, o porque el frío le dijo que no tenía zapatos.

25 de Diciembre de 1974
José Encarnación Alfaro Cázares




"Este cuento lo escribió mi papá cuando tenía 18 años de edad, hace ya 34 años de esto. No se si es por el hecho de que el personaje de "el niño pequeño" es una proyección personal de mi papá; o por el hecho de que lamentablemente algo que se vio hace ya tantos años sigue siendo una escena clásica y frecuente en el mundo de hoy; sea lo que sea este cuento siempre me conmueve y me pone a pensar.
Realmente espero que igual a ustedes les haya movido una que otra neurona sentimental y que esto los invite a hacer algo al respecto. No digo que el día de mañana se embarquen en una misión para acobijar a todos los necesitados, ni que le dediquen su vida a solucionar los problemas de la pobreza; cosas que serían muy buenas, pero siendo realistas muy pocos las tenemos en mente como meta de vida. Simplemente los invito a que en estas fiestas, cuando estemos acobijados en el calor de la familia, con nuestras chamarras, guantes, gorritos, tomando un rico chocolate caliente rodeados de amigos y regalos y mucha comida; tengamos la decencia de agradecerle a Dios, o a quien quiera que ustedes crean que se le tiene que agradecer, por todas las cosas que tenemos y que otros, lamentablemente, no tienen. "
--Feliz navidad y prospero año nuevo--.

No confies...

¿Que puedo escribir? Realmente siento una necesidad muy grande de sacar y plasmar por lo menos de esta manera muchos de los pensamientos, ideas, sueños, frustraciones, pesadillas y muchas otras cosas que están en mi mente. Este año resalta de todos los anteriores por su picos y valles tan extremos. Nunca había sentido tantas emociones tan intensas en tan poco tiempo. De las pocas cosas buenas que saque de este año es el hecho de que así como sentí, aprendí muchas cosas nuevas o modifique mi manera de pensar de otras cosas.

De las que puedo recordar o que se dejan acomodar en mi mente está aquella lección materna de: "no puedes confiar en nadie, ni en mí"--palabras de mi mamá. Se que no lo decía en el tono frió y fatalista como muchos se lo imaginan. Más bien, y corroboro esto con lo que he vivido en las últimas semanas, no puedes predecir el comportamiento, acciones o pensamientos futuros que alguien pueda tener. Somos humanos con un cerebro tan complejo que tiene una variabilidad increíble. Por lo mismo es imposible pensar que algo no va a cambiar dentro de esa masa llena de neuronas. De igual manera, es TONTO e INGENUO pensar que la gente "piensa siempre". Muchas veces nos sorprendemos ante los actos de otras personas y los juzgamos de "irracionales": ¿Como pudo pensar esto o no pensar aquello?, "que no vio eso que era tan lógico". Y es que olvidamos que aunque nuestro cerebro se ha perfeccionado a lo largo de miles de años, en el fondo seguimos teniendo aquel rastro de cerebro primitivo y animal que dominaba todas nuestras acciones años atrás. Aquí esta ubicado el instinto animal, la supervivencia, los instintos bajos, el procrear, el sexo sin justificación, la violencia, la competencia y el interés propio; entre otros. Es por esto que no puedes confiar en ningún ser humano al 100%. Siempre existe la probabilidad de que este instinto domine a la "mente racional e inteligente". "NO CONFÍES EN NADIE" (hasta cierto nivel claro ;)

Videos y más (Bolzota)

Saludos, hace rato que escribí por primera vez aquí y va a ser algo que pase muy seguido. Por lo mismo en el futuro me ahorrare frases como \"a pasado mucho desde mi ultima entrada" y cosas por el estilo. Después de pensar mucho sobre de que sería bueno hablar, se me ocurrió la idea de utilizar este medio para publicitar mis videos y explicarlos un poco más.
Mi interés por la creación de videos se remonta a los primeros inicios de mi prepa. En una clase llamada \"Multimedia" nos enseñaban a utilizar las funciones básicas de tres tipos de editores de algunas de las principales ramas de la multimedia: Audio, imagen, animación y video. Aprendimos a utilizar el photoshop para editar imágenes, el Goldwave para el sonido, el Macromedia Director (en ese entonces no era propiedad de Adobe) y el Adobe Premier para el video. Lo que aprendimos fue lo muy básico pero de ahí varios camaradas y yo comenzamos a aprender por nuestra cuenta, cada quien en un programa diferente (no por ponernos de acuerdo pero por diferencia de gustos). Por poner ejemplos el \"Tevo\" J (alguien de que hablare algún día) es ahorita un semi-Pro del Photoshop. Mientras que el J. Chip empezó con el director y ahorita tiene mucha habilidad con el Flash. Yo por otro lado me encantó el editor de Video. Me Facino el poder mezclar dos formas de expresión (audio y imagen). Actualmente no me considero experto, simplemente arriba de la media. Mi primer trabajo de edición (y muchos de los consecutivos) fue para un trabajo de la escuela. Consistía en un comercial de un producto nuevo e innovador: BOLZOTA.
Plot:
BOLZOTA era una bolsa (aunque utilizamos una maleta para representarla) la cuál tenía propiedades especiales, las cuales permitían meterle muchas cosas. Esto claro influencia directa de Marry Poppins.
Actores:
En el video sale Rocío PerezRubio y el Jesús gordo (ya no está gordo) y yo.
Lo grabamos en tres locaciones. Mi casa: sala y cuarto, el establo donde la Rocío tenía equitación y La colonia El Raquet. El comercial trata de imitar al famoso comercial de CocaCola \"CocaCola para todos".
Video:
Dos cheros sacan un rifle y una silla para montar. Los músicos sacan un platillo con todo y stand, un violín y \"tierra". Los trabajadores sacan un ventilador, y una lámpara. Al final una pareja saca a los hijos de la maleta.
El Soundtrack:
Este video se edito en el movie maker de una computadora de la sala de computo de la escuela. Nos ayudó a editarlo un bato de ahí y las únicas rolas decentes que aplicaban para cada escenario son esas. No tengo ni la mas REMOTA idea de que canciones son.
Nos divertimos mucho haciéndolo y me inicio en el mundo de la editada. Claro que después de este jamás e editado de nuevo en el Movie Maker, no por simple, pero digo, si se puede algo mejor...
Para despedirme aquí les dejo el video y luego les platico de los otros:

Mi primera vez...

Saludos,
Para empezar me siento muy raro escribiendo aquí. Esta es la primera vez que escribo en un blog; aunque no sea la primera vez que publico algo en Internet. Realizo esto por dos razones: últimamente he perdido la costumbre de escribir, algo que hacía con mucha regularidad, y realmente me gustaría retomar este hábito; aunque sea por este medio. Dos, quería experimentar que se siente publicar algo en Internet, ver que se siente que tus ideas anden volando por el mundo virtual. Puede parecerse al morbo de estar pensando \"huy...¿quien me estará viendo...?\" pero no. Esto me lleva a aclarar que no realizo esto para llamar la atención, ser más popular o cualquier razón de muchos de los fantoches que andan por ahí. Prueba de esto es que para cuando muchos de ustedes, mis amigos, se enteren de este blog va a ver pasado mucho tiempo desde este primer post y no se van a enterara directamente de mi.

Algunos de ustedes se estarán acordando de mis críticas realizadas a esta cura y les aclaro que persisten. Simplemente les recuerdo que las críticas eran para la raza que hace de la cura de los \"blogs" un medio para llamar la atención (hay casos en los que descaradamente se nota) y por lo mismo llegan a generar una dependencia enfermiza hacia estos: se la pasan leyendo blogs ajenos todo el día y escriben con detalle de que color era la caca que dejaron minutos antes en el escusado (perdón pero soy muy gráfico). Algunos me han tachado de \"hipócrita" al criticar y ahora formar parte de muchas de estas curas. Sin embargo sigo creyendo que no formo parte de ese extremo; que no se ustedes pero yo considero enfermizo y poco productivo.

En mi blog encontrarán principalmente tres tipos de escritos: cuentos, ensayos y pensamientos. La diferencia entre los ensayos y los pensamientos es que los ensayos tendrán un poco más de información e investigación. Los pensamientos son ideas que se me ocurría y tenga la necesidad de escribirlas y publicarlas. Aclaro que no usare este blog como un "Diario".
Aunque considero que llevar un diario es de suma importancia, jamás he logrado llevar uno y de hacerlo les prometo que jamás lo publicaré por Internet. No me considero tan importante como para andarles contando que hago todos los días. Lo más cercano que he tenido a un diario son mis cuadernos en los cuales escribo pensamientos e ideas que se me van ocurriendo. Debido a que les pongo fechas y a que muchos de los pensamientos se basan en acontecimientos que me ocurren a diario o en determinados días, pueden confundirse como entradas de diario, sin embargo no lo son. También notarán que algunas de mis entradas las comenzaré dirigiéndolas a alguien. Este alguien va a ser en muchos casos alguien ficticio; una maña que adopte hace años debido a la necesidad de escribirle a alguien pero sin escribirle a alguien. Por lo mismo puede que dedique algunos de mis post a gente que no conozcan y que jamás conocerán (a menos que de alguna forma entren a mi cabeza y vean lo que está adentro...algo que no recomiendo). De esta manera le escribo a alguien si escribirle a todos.
Otro punto a aclarar es mi "ortografía". A lo largo de los años e ganado una fama de tener una horrenda ortografía, algo que discutiré algún día, y por lo mismo les pido disculpas si, a pesar de los cuidados, se me escapa una que otra falta (mi gramática por otro lado es normalmente muy buena).
Ya para terminar se que muchas de mis entradas se verán como muy fantoches o en otras palabras "muy mamonas". Pero ni modo. Les aclaro que realizo este experimento para mi propio beneficio. Se que a muchos les va a gustar, pero que habrá otros que no y a esos otros les declaro aquí que la opinión de los demás acerca de mis pensamientos me importa un cacahuate (haciendo énfasis en las primeras cuatro letras de esta palabra). Las opiniones que realmente me interesan se reducen a un pequeño grupo de personas muy cercanas a mi. Sin embargo les prometo a todos que haré lo posible por no desagradar a alguien (sin promesas).
Me despido, esperando que a todos les valla bien en todo lo que quieran que les valla bien. Al rato y nos vemos.

ATTE
Yo